La pluie tombait en filets tièdes sur la pelouse quand Infec quitta enfin le terrain. Le tableau indiquait 4–1 contre les humains du Complexe C. Une vraie victoire. Une victoire indiscutable sur tous les aspects de BloodBowl.
Mais dans le vestiaire, personne ne parlait des touchdowns.
On parlait des six.
Six infections.
Pas graves.
Pas spectaculaires.
Pas encore.
Mais six.
Dr. Pestilus, leur coach, restait debout, immobile, contemplant ses joueurs.
— « Le score… c’est bien. »
Il marqua une pause.
— « Mais les infections… c’est mieux. »
Chlam était déjà accroupi par terre, son carnet ouvert, trempé, annoté de flèches et de taches douteuses.
— « Le blitzer humain : toux sèche à la mi-temps. »
— « Le receveur : démangeaisons au cou dès la deuxième série. »
— « Le lanceur : rougeurs aux avant-bras après le deuxième contact avec Mollus. »
Il releva les yeux, fier.
— « On a optimisé le contact prolongé. »
Un grognement approbateur parcourut la pièce.
Sepsis, encore couvert de boue, souriait bêtement.
— « J’ai tenu le garde humain presque vingt secondes. Il pensait que je cherchais le ballon. »
Zika éclata d’un rire.
— « Moi, j’ai juste respiré. Fort. Très fort. Ils tombaient tout seuls. »
Puis la voix de Dr. Pestilus coupa les rires du vestiaire.
— « C’est un bon début… »
Les regards se tournèrent vers lui.
Il avança d’un pas, laissant une trace sur le sol.
— « Mais on ne peut pas se contenter de malaises, de rougeurs, de démangeaisons. On doit créer une pandémie. »