Les Jackstraps et le Défi Fantôme

Les Vieilles Mousses dansaient d’une lueur verdâtre, vestige de l’élixir d’Angus, mais le terrain était étrangement silencieux, hormis le chant entêtant des cigales. Le duel tant attendu contre les Briseurs, ces morts-vivants arrogants, n’aurait pas lieu. Du moins, pas encore. Une rumeur invraisemblable avait secoué la ligue : les Briseurs étaient cloués au tombeau par une mystérieuse grippe nécrotique. « Des morts-vivants malades ? » rugit Angus dans le vestiaire. « C’est une blague ou une excuse de lâches ? »

Déterminé à transformer ce fiasco en opportunité, Angus échafauda un plan : un match contre leurs propres ombres. « Si les Briseurs se défilent, on affrontera nos fantômes ! » tonna-t-il. L’équipe se mit à l’œuvre sur-le-champ. Nitro filait à une vitesse surnaturelle, incapable de semer son ombre. Celle de Tripes de Marmotte, brandissant des intestins spectraux, l’emmêla dans un nœud comique. « Tripes… triche ! » grogna-t-il, s’affalant dans la boue.

Louise Fatigue-Occulaire, flairant sa chance, s’autoproclama assistante-coach et beugla des ordres, son œil paresseux oscillant comme un pendule. Elle poussa Ghuzagal à charger son ombre, mais son panache s’enfonça dans les mousses spongieuses du vieux stade. « Cornes… coincées ! » grogna-t-il, tandis que les ombres semblaient se moquer. Sous un ciel lunaire, les Jackstraps rirent de leur débâcle face à eux-mêmes, leurs grognements vibrant d’allégresse. Au grand dam des Briseurs terrassés, les Jackstraps étaient prêts comme jamais à en découdre !